Pobre quien no tiene hombro en que apoyarse
Si de pronto siente que le falta el aire.
Pobre el que no tenga perro que le ladre,
Pobre el que es querido y él no quiere a nadie,

Pobre del que nace para morir de hambre,
No es que no le quieran es que no les cabe,
Quien no tiene amigos para confesarse,
Quien tiene las manos manchadas de sangre.

Pobre del ahogado antes de embarcarse
Para el que la espera se hizo interminable,
Pobre del que pena por los hospitales,
Son tantos dolores aún ingobernables.

Pobre del que muere y no le importa a nadie
No hay nombre ni fecha para recordarle
Dueños de las guerras, chapoteando en sangre
Cuando todo acabe ¿quién podrá juzgarles?

Pobres de los pobres que viven del aire
Que no están contados, huyen del desastre.
Vienen desde lejos, vencen los desiertos,
Cruzan siete mares, suben del subsuelo.

Pobre del que ama y no se siente amado
Y del que por celos vive por tu lado.
Del que ve su vida rota en mil pedazos
Y se desespera, no sabe pegarlos.

La vida se muestra tan desgobernada
Que tú nunca sabes cómo manejarla.
Los dioses a veces nos vuelven la espalda
O nos meten plomo dentro de las alas.

Pobres de los pobres que viven del aire
Que no están contados, huyen del desastre.
Si no tienen nada, nunca irán a menos,
Lo único que arriesgan es su propio cuerpo.

Pobres abrasados allá en el infierno
En roma ahora dicen que aquello fue un cuento...